Leitoras Escritoras

Talvez você não esteja aqui, mas não muda o fato de estar presente. Muitas vezes estamos perto desejando estar longe. E nos ferimos, e gostamos de nos ferir. Gostamos de catar os cacos de cristal no chão e cortar os pulsos. Talvez essa seja nossa forma de amar.

Você já não me traz aquele chá do dia da amargura em que exorcizava o sangue, ou não fazemos sombra um pro outro. Já não cheiramos a charuto, e não pensamos tanto em homicídio seguido de suicídio. Sinto como se eu estivesse em uma sala vazia e escura com apenas uma cadeira no centro; sento-me e a luz do retroprojetor se expande em uma das paredes, propagando o diário de uma mente deturpada. Pupilas dilatam e reduzem assistindo a sonhos. Logo a trilha sonora se transforma em terror e tudo parece contorcer, o mundo está contorcido. Será que já é tarde demais? Mas eu deixo seguir, e eu rebobino, e eu pauso, deixo seguir, e eu respiro, inspiro e vomito. 

O gosto de se torturar na amargura. O silencio absoluto, com exceção do relógio. TIC-TAC. Será que ninguém pode enxergar o quanto isso é perturbador? Não, ninguém pode. Vejo as pessoas com sorrisos murchos, se escondendo, fazendo com que sua alma não grite.

A sociedade não está preparada a aceitar loucura alheia. Um labirinto de almas perdidas...

Texto enviado pela leitora Mônica Lisboa do blog Estou na Nóia. Para quem não conferiu o primeiro texto dela publicado aqui no blog, clica aqui.

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